Cupido

Le tira una flecha, y le acierta, y sabe que es otro perdido para sí. Otros dos en realidad, porque allí él es el único impar, Cupido artífice del amor, con un carcaj cada vez más vació y sin respuestas.

Antes recogía flechas en lo cementerios, nuevas, fortalecidas, llenas de plumas y bien afiladas después de años de esmerado cuidado, pero ahora cada vez hay menos. Los despachos de los abogados son sus propios cementerios, allí apenas encuentra restos despuntados no reutilizables.

Y no puede dejar de tirar. No, porque las flechas necesitan distancia para cumplir su función. Tiene el cuerpo lleno de cicatrices de sus intentos de fuga, pero es inútil, los palos se parten y le dejan indiferente, incapaz de experimentar el amor ni hacia él, ni hacia ella. Que no es que los ángeles no tengan sexo, que no es en ese sentido, que tienen un alma abierta.

Y Cupido, una herida aún.

Apunta y dispara.